КРИК

Гром гремит, и в этом гуле,

пошатнулись небеса.

Словно вместе громыхнули

дружным хором голоса.

Я пишу немые строчки,

в эту майскую грозу.

В каждой капле, в каждой точке

вижу чью-нибудь слезу.

Я простой работник слова:

по стихам, как по судьбе.

Как обычно, бестолково,

вечно замкнутый в себе.

В этом громе, близком к пытке,

может Бог, а может бес,

сделал тщетными попытки

докричаться до небес.

Дым табачный, с перегаром

обещают долго жить.

Славы мне не надо даром,

слову б русскому служить.

И, всё также, без ответа,

нет конца в таком пути.

Бесконечность в виде света,

надо будет обрести.

Всё равно мы все уходим!

В неизбежности краса!

Мы за этим в мир приходим,

чтоб уйти на небеса!

(2005)

Залишити відповідь